Тиха украинская ночь.
Прозрачно небо. Звёзды блещут.
Своей дремоты превозмочь
Не хочет воздух. Чуть трепещут
Сребристых тополей листы.
Но мрачны странные мечты
В душе Мазепы: звёзды ночи,
Как обвинительные очи,
За ним насмешливо глядят.
И тополи, стеснившись в ряд,
Качая тихо головою,
Как судьи, шепчут меж собою.
И летней, тёплой ночи тьма
Душна, как чёрная тюрьма. *
Собственно, этого хутор Пушкину и не может простить. Слишком хорошо он описал хрестоматийное украинство в своей «Полтаве». И, что называется, в граните отлил всю неприглядную правду об украинских национальных чертах - неблагодарности и предательстве.
